Крик одинокой

Несколько стихотворений начинающей поэтессы из Бишкека. В том числе посвященные теме войны. Первая публикация.

Граница

А вы знали, что на границе вас встретит Ад?

Что люди, притворяясь, что не понимают,

Будут шаркать ногами, опуская взгляд,

От вопросов бежать, как от собачьего лая?

А вы знали ребенком, что мир жесток?

Что под куполом шатким ваша улыбка?

И вы сразу поймете, каков ваш срок,

Когда вместо жизни начнется попытка.

Попытка дышать и попытка любить,

Задыхаясь смеяться, в толпе незнакомой.

Можно, конечно, работать, есть, пить,

В сером костюме добираться до дома

Где… встретит вас сын или юная дочь.

Их ребячество выглядело бы странно…

От усталой груди всех откинете прочь,

Чтобы вновь раствориться в ванной.

А друзья… А друзья непременно уйдут.

Не встречайтесь! Они поменяют лица.

И теперь в тесной комнате вас не найдут.

А заметив, рискуют не остановиться.

Об этом не говорят. Ни рукой, ни криком

Вас никто не удержит от обнажения.

Слишком ярко вспыхнув в толпе безликой,

Разлетитесь пеплом против движения.

И когда-нибудь также осядете на полу,

Умоляя людей вам помочь не разбиться.

Да они и сами напоминают золу

Сгоревших детей на этой границе.

Солдат

Лежит на выжженной земле,

Слепыми шарится глазами,

Пытаясь различить во мгле,

Что было прежними ногами.

Свист пуль пронзает тишину:

Опять идут на смерть солдаты.

Осталось несколько минут…

Их было девять. Он десятый.

Раздался взрыв. Подходит кто-то.

И слышит кто-то, сжав ладонь,

Что “если канет вся пехота,

То встанут трупы под огонь!”

Исповедь писателя

Когда листы чернеют на огне,

В руке дрожащей рассыпают фразы,

Одно понятно: он уже на дне,

В котором тонут гениальные рассказы.

Их автор, совершенством не сочтя,

На полуслове зверски обрывает.

Глотает воздух хрупкое дитя,

От боли глотку в криках надрывает.

Еще острее слышен бой часов.

Ещё страшнее стало перед встречей

С беснующейся стаей псов,

С ветрами, задувающими свечи:

"Подумаешь, строчит весь день куплеты.

И врёт о поглощающей любви,

Не ведая проблем планеты,

Не зная вкуса жертвенной крови".

Всё общества боится наш поэт.

Он гнётся, словно веточка от плода.

Двух слов в истории поэту нет.

И будет серым день его ухода.

Лишь пепел тихо кружится у ног.

Так пусто не было ещё в квартире.

Но в сердце сохранился эпилог

О том, что всё возможно в этом мире.

Странник (по фильму “В диких условиях”)

Он – Странник, он как бескрылая птица:

Упрямо хромает к закрытой двери больницы,

Чтоб снова вернуться к покинутой стае.

Но люди велят ему остановиться. Туда не идут трамваи!

Он в поисках истины на страницах

Толстого, Лондона, на чужих лицах…

Безумец, отвергший моральные нормы.

Мальчишка, Исчезнувший в поисках новых формул.

Он странный. Но, Господи, кто нормален?

Так ярок, как кровь в прозрачном бокале?

Чей пламень желаний не смоет морем?

Чей ум тверд как камень, охранник своих теорий?

Кто выбрал быть одиноким, средь серых масс?

Не верит наивно учителю на уроках?

“Нельзя откладывать жизнь на какие-то сроки.

Я странник, который живет сейчас”

Крик одинокой

Она бьет пальцы в кровь о струны гитары.

С них отлетают дрожащие крики птиц.

Мечтает стать частью молодой пары,

не наблюдая за светом счастливых лиц.

Стоять у берега моря и мерзнуть от ветра,

Самой почувствовать теплоту согревающих рук.

Ей до небес не хватает последнего метра,

А называется он “не просто друг”.

И в ней рождаются ноты на краю предела,

Охрипшим голосом мыслям дают дышать.

Она бесстрашно вспарывает свое тело

И на границе зимы остается ждать…

Того, в ком будет стучать половина сердца,

Кипящей лавой смешается в жилах кровь.

Ей до небес не хватает последнего герца.

А называется он “любовь”!

Бабушке

Кто согревает лучше печки в осенний, серый день?

Бодрит кто лучше кофе чашки, когда подняться лень?

Кто слёзы лучше, чем платочек с лица стирает вмиг?

И без кого с тоски бы помер беспомощный старик?

Она! В душе девчонка Нина, готовая плясать.

Сколько тепла и света может её улыбка дать!

В ней жизнь горит, глаза блестят, юны её движения.

И не могу поверить я, какой по счёту день рождения!

Меня манит её избушки дверь: она всегда открыта,

И чем-то вкусным пахнет в ней, и на столе накрыто...

© Копытова Дарья, 2015