Главная / Художественная проза, Малая проза (рассказы, новеллы, очерки, эссе) / — в том числе по жанрам, Военные; армейские; ВОВ / — в том числе по жанрам, Художественные очерки и воспоминания
Произведение публикуется с разрешения автора
Не допускается тиражирование, воспроизведение текста или его фрагментов с целью коммерческого использования
Дата размещения на сайте: 20 июля 2015 года
Однажды в Тавильдаре…
Действие этого невымышленного рассказа происходит в 1990-е годы, во время войны в Таджикистане… Первая публикация.
Впервые на Памир попал в 1993-м. С середины же девяностых, как того требовала служба в Международном антинаркотиковом проекте ООН «Ошский узел», вояжи туда стали регулярными.
Останавливались, как правило, на российских погранзаставах. Когда просто переночевать, а если уж застала непогода – бывало, застревали на несколько дней… Со многими командирами сдружились, готовясь к командировке, закупались в Оше свежими овощами и фруктами, импортным табаком, хорошей, не паленой, водкой. Пограничники, впрочем, к зеленому змию пристрастия не питали, но зелень, коей в высокогорье днем с огнем не сыскать, приветствовали.
Проезд в ооновском транспорте – тема особая. Заранее извещали офис в Ташкенте, те зондировали обстановку, изучали, спокойно ль на крыше мира, и только потом давали «секьюрити клиаренс» – разрешение на поездку. Экипаж джипа также обговаривался заранее. При этом участие военных, пусть даже и не вооруженных, исключалось напрочь.
Почему так подробно о правилах?
…В одну из поездок заночевали у зеленых фуражек вблизи Хорога. С утра пораньше рассчитывали выдвинуться на Душанбе, да высота спутала планы. Средь лета начался дождь, а потом и снег повалил…
Так и застряли на четверо суток.
Развлечений на дальнем пограничье не много: бильярд, банька, охота… Последнее в виду ненастья не обсуждалось, кий не люблю, паром же на четырех тысячах тоже не злоупотребишь. Коротали время в застольях с редкой рюмкой.
…Радио, наконец, с утра пообещало чистое небо. Легли пораньше, заранее распрощавшись с гостеприимным командиром и хозяйственным прапором, что всегда был под рукой…
В 4.30 уже у джипа. Но тут, к удивлению, – начальство: «Товарищ полковник, уж извините. Боец у меня захворал, на живот жалуется, слабый совсем. Пока «вертушку» вызову, пока прилетят… А вы к вечеру уже в Душанбе будете, в госпиталь его сдадите, а?»
Другой, возможно бы, отказал. И был бы прав. Я ж не смог. Ну что, про «секьюрити клеаренс» ему объяснять?! А он обязан был 96 часов ублажать тебя всячески!? Да и солдатика-первогодка жаль… Под недоуменные взгляды обоих коллег соглашаюсь: «Только без формы, в трико переоденьте».
Тронулись…
Часа через три, пытаясь дорогу срезать, свернули невпопад. Карта уже через 12 км грунтовку укатанную обещала, мы ж час петляем, все больше увязая в ухабах. Дремавший было пассажир постанывать начал, и тут из-за ближней горы, как чертик из табакерки, – КПП, контрольно-пропускной пункт…
Вроде б радоваться, но надо знать Памир тех дней. И сегодня не самый спокойный регион этот тогда просто кишел всякого рода сюрпризами. Короче, шлагбаум тогда мог поставить любой: от ветеринаров, чтоб скот на ящур проверять, до вооруженной до зубов «непримиримой оппозиции».
Тут уж как повезет…
Только пыль внедорожника улеглась, стало понятно, что сегодня явно не мой день: вприпрыжку, на ходу снимая «Калашниковы», к нам подбежала троица бородачей в застиранном камуфляже. Грамотно определив сектор обстрела, двое с автоматами наперевес перекрыли движение. Третий, постарше, не снимая пальца с гашетки, подошел ближе и заговорил на фарси. «Паспорта требует», – перевел водитель-узбек, выросший в притаджикском пограничье…
Протягиваем синие ООНовские удостоверения. Старшой на солдата показывает его, дескать, где? Объясняю, что проводник «безпачпортный». Переглянулись, понимают по-русски, значит, но говорить упорно не желают…
Советуются… требуют въехать за саманный дувал стоящего тут же небольшого строения:
– Комендатура звонить надо, проверка.
Тут – водитель мой, Хуснутдин:
– Шеф, нельзя. Здесь мы на виду, за забором же они что захотят, то и сделают.
Это я и сам понимаю. Вступаем в переговоры. Мы из ООН, дескать, с наркотиками боремся. Проверили документы – отпустите, вы ж не за наркобаронов? Те – ни в какую, во двор – и всё тут.
Ситуация накаляется. Аскеры нервничают, оружием бряцают. Но видно, что в действиях своих не уверены, то ли машина с дипломатическим номерным знаком в диковинку, то ли сплоченность наша подействовала – не знают, что делать. Но документы наши из рук не выпускают…
Азиатская ментальность – предлагаю спиртное, деньги, сигареты. Курево взяли, от остального ж отказались демонстративно. Опять совещаются, но один постоянно на мушке держит. И затвор взведен…
– Машину обыскать надо. Вдруг вы оружие везёте?!
– Нельзя, джип из ООН, досмотру не подлежит. – И, блефуя: – Маячок в нем стоит, за нами из космоса наблюдают. Все видят, и где мы находимся, знают. Так что давайте, отпускайте.
Призадумались…
– Ладно, ООН, езжайте, а бойца тут оставьте. Он же с заставы соседней, мы их всех поголовно знаем…
– Да мы ж его в госпиталь везём!
– Как по нам стрелять, так они все здоровые…
Пацан, что и до того сидел перепуганным, – в плач:
– Дядька полковник, не отдавайте… Они меня съедят!
…Уже потом, когда всё благополучно закончилось, оправившись от испуга, вояка рассказал, что их еще в учебке пугали, что если, дескать, в плен попадут, местные сварят и схарчуют… Ну надо ж такое придумать!!!
– Молчи, никто тебя отдавать не собирается. – И – автоматчикам: – Что хотите делайте, вместе приехали, вместе и уедем…
Вроде как альтернативы не оставляем…
Так, старший с документами в домик пошел, значит, точно у них там связь есть. Двое ж на шаг отступили, чуток расслабились. Шофер у них даже путь дальнейший выспрашивает. Вдруг, бегом, на ходу гортаня что-то, тот возвращается, и втроем, автоматы на пле-чо, прямо через водительское окошко хватают сидящего сзади погранца, и ну из авто силой вытягивать…
Тот – в рёв, но – раскорячился, так просто не вытянуть, вцепляемся в него мертвой хваткой… Тянем-потянем, глазами ж уничтожаем друг друга. Минут пять-семь длится дуэль…
Разжали хватку. Клац-клац затворами:
– Выходите!!! Вслед – матом, мешая русские слова с тюрскими...
Всё, подумалось. Достали.
…Тут, как красная конница в фильме про Чапая, из-за поворота – ГАЗ-52 старенький. Сигналит!
Начальство. Вовремя…
Короткий диалог со своими на фарси. Потом уж к нам, на хорошем русском:
– Сопротивляетесь?! Вас же сардары мои всех пристрелить могли. Что, не понятно??!!!
С ходу наезжает! Нутром чую, – из бывших милицейских. Быстро прикинул возраст, отнял, прибавил, поделил… Рискнул:
– Слышь, майор, да мы же свои… Я вот полковник, от МВД Киргизии к ООН прикомандирован, за безопасность их в том числе отвечаю…
– Удостоверение есть?
– Да, привычка, без него из дома не выхожу.
Показываю.
– Ну, блядь, ведь чуть не укокошили. Только ошиблись Вы, товарищ полковник. Я капитаном рапорт подал. В долине служил, замкомандира ОМОНа. Пока нас всех, кто с Памира родом, к радикалам не приписали, едва семью вывез…
– Ну, значит, будешь майором.
– Это вряд ли. Ладно, свои вроде бы как. Бойца не могу пропустить, но ведь не отдадите же?
– Не отдам.
– И я б не отдал. Вот документы Ваши, езжайте. Только прямо, скоро трасса главная. Наших постов больше не будет, ну а с правительственными сами договаривайтесь. Удачи!
…Через 5 часов мы были в Душанбе. Пассажира срочно прооперировали – заворот кишок.
О «подвиге» нашем зеленые фуражки всего Горного Бадахшана узнали. И стали мы «персоной грата» во всех погранотрядах от Мургаба до Кулай-Хумба.
Но попутчиков больше никто не навязывал…
Да я б, наверное, и не взял…
Александр Зеличенко,
Бишкек, июнь 2015
Количество просмотров: 2020 |